По подоконнику бродил кот, мокрой лапой сшибая горшки с цветами и оставляя следы на столетнем слое пыли. Ожидание стало смыслом в его мозгу, навязчивой идеей пульсировало в сознании, опускало веки и составляло вечность в протяженности времени. Обременительная усталость в чае со льдом растворяла липкий сон, пирожные мечтали стать горькими, а молоко, которое и так прокисло в холодильнике меняло свои состояния так же часто, как настроение женщины.

— Понимаешь ли ты, о чем...

— А зачем?

Поэма... ну, надо же! Ну и имя! Ах, оставьте меня! Мне нельзя волноваться! Не трогайте меня! Не оставляйте одну! Не... неужели я уже закончилась? Во мне было так много перспектив, а сколько я обещала! Ах, а мой кредит в банке? Нет, пишите! Пишите!!! Пусть Поэма, Эмма ил лучше Пэм ... не останавливайтесь... О, как скучно, но не останавливайтесь!

Почти сказка... придуманная реальность. Тема для пробуждения. Полное безумие! А мне так хотелось остаться, хотя бы в твоем сне, в сборнике стихов за прошлый год, в полушепоте твоих губ, в завтрашних новостях. Истерика — это моя стихия. Стихия межсезонья, моя точная дата рождения. У меня день рождения. Принимаю поздравления по вторникам и четвергам. Блин! За что?

Представляете, ... Imagine? Так лучше? Я тоскую за вами.

Музыка ветра приснится и мне.