...Миллионом шорохов, шепчущей тишиной взрывает песок ветер. Наметает курганы вокруг редких небольших камней, заставляет поежиться от нервного дребезжания железных обломков столетий суеты. В этих обломках едва отражается усталое, закатное солнце. Они — единственное, что еще живо в нас. Ведь мы уже давно не те, что раньше. Давит мертвым грузом песок, иссушает, истончает самые затаенные уголки души ветер, солнце проникает внутрь нас. Только куски металла, которого едва коснулась ржавчина, составляют твое и мое "Я". Они не любят друг друга, они просто не умеют этого делать. Влечение, бывшее когда-то нашим, о да, мы делили его на двоих каждый день, каждый час, каждую минуту, это влечение теперь соединяет небо и землю, проливаясь редким дождем, смывая с нас песок. Мы не думали, не надеялись быть миром, быть его частицей, мы всегда жили сами по себе. Ты и я. Но мир был добр к нам, он принял нас в свои объятия, когда пришел черед. Каждая клетка наших тел упорно сопротивлялась, упрямо не желала исчезнуть, чтобы возродиться в ином качестве. Но теперь, спустя эпохи, миллионом шорохов ветер ласкает наш слух, заставляет поежиться железные обломки великого чувства...