Габриель Гарсиа Маркес... Полковнику никто не пишет... Да кому ты нужен? Ведь все, что ты умеешь - это лихорадочно стучать пальцами по клавиатуре, вызывая к жизни все новые и новые свои фантазии. Если это не бред твоего возбужденного ума, то что? Что ты знаешь? Что ты помнишь? Кто ты? Где ты? Зачем ты? Зачем именно Ты?

Ты ведь уже не помнишь ничего - ни какой сегодня день, да что там день - год, ни что ты здесь делаешь. Ты не помнишь ни цвета весенней травы, ни запаха леса, ни вкуса родниковой воды. Хотя нет, в твоем сознании, где-то глубоко-глубоко, где ты уже не хозяин, одиноко бьется Её образ. Черты Её лица... Её улыбка... Её голос... А ведь ты отдал бы все, даже твой комп, лишь бы узнать вкус Её губ...

А помнишь, как ты впервые увидел Её? Как ты робко заглянул в Её глаза? Тогда ты еще не знал, что именно они будут стоять перед тобой, когда ты в в последний раз взглянешь в лицо устало мерцающего монитора...

Просто так ничего не бывает. Если это делается, значит это кому-то нужно.

Кому - то... Не тебе.. И не Ей...

Кто-то хитрый и большой наблюдает за тобой. Наблюдает и все замечает.

Все-все... Даже то, что ты не сделал, а лишь подумал. И даже то, что ты подумать не успел...

Все-все...

До последней капли...

До последнего байта...

До последней слезинки, которых у тебя уже не будет...

Как не будет больше для тебя солнечных весенних дней, не будет неба, не будет солнца... Лишь полусевший монитор, звук из наушников да одиноко гудящий кулер... Ты бы давно умер, если бы не Она.. Та светлая и прекрасная цель, ради которой ты снова и снова пытаешься что-то найти... Если бы ты хотя бы знал, что ты ищешь, то у тебя появились бы шансы на победу.. А пока ты просто пытаешься найти себя, так давно потерянного. И пытаешься найти Её. Ту, ради которой все и началось...

Настолько много, что вероятность выжить после всего этого падает с каждой нажатой клавишей, с каждым потеряным мгновением. А клавиши все нажимаются, а жизнь все летит и летит. Все быстрее и быстрее. Секунда за секундой, час за часом, год за годом. А ты лишь сидишь и лихорадочно давишь на клавиши, уже не осознавая, что происходит... что же происходит...

Все это не важно, важен лишь цвет травы... и запах леса... и вкус горячего поцелуя... Да еще цвет Её глаз.. ты скорее забудешь свое имя (а ведь ты были мгновения, когда ты сам не был уверен, что знаешь его точно), чем сможешь вновь представить перед собой Её глаза... Вновь ощутить пробегающаю по телу дрожь, как тогда, когда ты впервые услышал Её голос...

А сейчас ты просто сидишь и в поисках все ускользающей истины лихорадочно отбиваешь дробь на разбитой до боли клавиатуре, снова и снова пытаясь найти Её... Совместить несовместимое... Осознать непознанное...

Ну что же, удачи... Удачной тебе охоты, Маугли....