— Она милая, нежная... похожа на француженку...

— На француженку?

— Да, на француженку. И старайся больше не перебивать.

— Хорошо.

— Ты уже перебил меня.

— ...

— У ней короткие волосы, пахнущие дорогим табаком...

— Она курит?

— ...Дорогим табаком, кажется More. Так о чем я?.. Ах, ну да, волосы цвета лесного ореха. И духи у ней самые настоящие, французские. Она стройна, сексуальна, у ней необычная красота, безумный взгляд, ей вообще трудно смотреть в глаза..

— А какого цвета глаза?

— Карие, иногда с мутноватым болотным оттенком (раздраженно). Стиль? — Ты ее сразу узнаешь... Странноватый. Голубые джинсы, до беспредела расклешенные внизу, достающие до асфальта, кофточка горчичного цвета, со швами наружу, куча фенечек на запястье, мужской галстук и самое шокирующее — очки с розовыми стеклами.

— Почему?

— ...С розовыми... Так вот, у ней длинные ресницы, и вообще на нее можно смотреть часами, когда она делает макияж... И косметика французская...

— У ней кто-нибудь есть?

— Ей стоит только показать пальчиком на любого, и он закончит свои дни в психушке от счастья. О ней можно мечтать...

— Ну, так...?

— Да вроде бы как... Кажется, она ушла от его Любви (это спустя 1, 2!), но иногда разрешает появляться, они гуляют по городу, как сегодня; или она появляется в пространстве его квартиры с очередным фильмом, под предлогом, или..

— А вот это кто?

— Ха, это... Это спасение, чтобы не сорваться с крючков... Не помню имени, но он старше ее лет на 5, тоже овен, и группа крови 3+, и вкусы схожи, но...

— Но? Ну!

— Она его тоже кинула.

— Использовала?

— Она так не считает. В ответ улыбается по-крокодильи.

С ума сойти можно от этой улыбки, я бы все отдал.

— Отдай.

— Ей этого не нужно.

— А что ей нужно?

— А она сама не знает.

— Её обычное состояние?

— Депрессивное. По тестам: отстранение от окружающих, тяга к одиночеству, хотя ее все время окружают эти мальчики-поклонники, Друзья, девочка, очень похожая на нее...

— Лучшая подруга?

— Угу. Когда они вместе — это сплошное безумие. А еще какая-то тень, чуть позади... Она преследует ее давно...

— Как это началось?

— Она не помнит. Но я думаю, что всегда.

— А стихи?

— А, стихи, да, конечно, это главное, она работает в газете и еще в одном печатном издании. В ее строках боль прозрачна, а смерть — как продолжение существования дальше.

— А Любовь?

— Любовь в ее глазах умирала. Мучительно. Она старалась не причинять ею боль никому, но не получилось...

— И кому?

— Мальчику-ведущему с местной радиостанции, да ее все время притягивает к понятию "радио" и среди этих ведущих — знакомых много.

— И как рождалась ее Любовь?

— Уууу, с песни Zемфиры "Небо Лондона".. Все так интересно начиналось, плавно перерастая в борьбу за стерилизацию из памяти.

— У кого это получилось эффективнее?

— У него. Но он врет. Он до сих пор ставит Everything but the girl "Missing"...

— Это ее любимая композиция?

— Самая-самая.

— Чем она еще занимается?

— Учится в два фронта! Я горжусь ею.

— А кто ты?

— Хымм, тень, которая преследует ее вот уже на протяжении всех этих лет.

— А зачем?

— За мясом.

— Аааа... А ты ее любишь?

— Как можно любить то, чего нет...?

— ?

— Она устная самоубийца. Как там пел ее любимый Мумий Тролль: "Я не добрый, просто слабый, просто не приостановленный..."

— Про неё?

— Конечно про неё. Но он тоже пока не знает...

— А кто знает?

— Тот, кто живет за бугром, но ему всё равно. Потому что он Бог. А она не верит в Бога...

Девочка в стиле диско,

Хочешь меня кусочек?

Как ты кажешься близко

В свете пурпурных точек.